Expedición

Me encuentro a las puertas de un microteatro esperando cada diez minutos la entrada y salida de gente que parece extraída de una lata de sardinas. De prisa, de prisa, todos van en masa a la llamada de la acomodadora. Qué estrés. Tanta prontitud por diez minutos que se suponen serán placenteros. Salgo a la calle y la cosa no mejora, son empujones y permisos, son caras feas, escupitajos, ojeadas no identificables, seguir la corriente humana porque no se puede avanzar ni retroceder. Un dilema concurrente por sentirme en medio. Yo busqué la situación. Estas atrapado por una gran ciudad sin escapatoria, es un vicio. Miras al lado y te das cuenta que en la acera de en frente hay una reflujo de cabezas sin rostro ni cuerpos porque acontece la misma circunstancia. Busco desconcertada una mirada que entienda que esto es agobio consumista, una exhibición de desvirtudes, un batiburrillo de caracteres sin conexión, un no conocer. Solo observo con mejor lógica la actitud de dos hombres mayores vestidos de rockeros, ¿quiénes no los han visto?. Esos abuelos del rock son los únicos que están inmóviles, les gusta que los observemos sin detenernos, que nos sorprendamos: primero de pasividad y quietud y segundo de su atuendo. Me gustaría hablar con ellos… pero de nuevo la marea me empuja. A veces me pregunto si voy bien, si es esta la oleada que desembocará a alguna expedición exótica e inolvidable que no me haga parecer al resto de individuos de la gran ciudad. Dijo mi padre un día: somos únicos igual que todos. No mintió.

Sergey Tyukanov
Sergey Tyukanov
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